Categoría: Poema
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Memoria
No tomes muy en seriolo que te dice la memoria. A lo mejor no hubo esa tarde.Quizá todo fue autoengaño.La gran pasiónsólo existió en tu deseo. Quién te dice que no te está contando ficcionespara alargar la prórroga del finy sugerir que todo estotuvo al menos algún sentido. Memoria / José Emilio Pacheco Escritor,…
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A las órdenes del viento
Para todos los que sienten que no están al mando Me habría gustado ser discípula de Ícaro. Hubiera sido hermoso festejarlas bodas de Calixto y Melibea. Me habría gustado serun hitita ante la reina Nefertariel joven Werther en Río de Janeirola deslumbrante dama sevillanapor la que Don José rechazó a Carmen. Yo quisiera haber sido…
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Donde sólo se habla de amor
A los hombres, a las mujeres que aguardan vivir sin soledad, al espeso camaleón callado como el agua, al aire arisco (es el aire un pájaro atrapado), a los que duermen mientras sostengo mi vigilia, a la mujer sentada en la plaza vendiendo su silencio. En fin, diciendo ciertas cosas reales en una lengua unánime,…
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Quédate
Porque llegaste La tierra abre sus ojos Y el ahora trae resurrecciones Por ejemplo: escucho al gallo y la golondrina Naces en mí al pronunciarme Llegaste Y hasta las estrellas no conocidas brillan Se suspenden guerras noticias desayunos Olvido ciertas palabras y el ronronear del gato dice: amorrrrrrr… Son las seis y tus ojos lo…
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Derrumbes
Las palabras son huellas enmohecidas, alejadas ya de las cosas que nombran, espacios vacíos, fisuras, restos. Afasia temporal. Nada que decir, nada que las palabras colmen. Lo futuro se desmiembra. El tiempo, descentrado, se alarga, pero está lejos de ser un espejismo. Después del derrumbe, las cosas se reafirman como cifras que se abren. Miro…
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Adiós, Juan Goytisolo
El mundo literario está de luto, se ha marchado Juan Goytisolo, Premio Nacional de las Letras Españolas 2008 y Premio Cervantes de 2014. El paisaje se transformó. Los objetos cobraron una existencia autónoma, impenetrable. La nada se abrió a tus pies. Transeúntes y automóviles circulaban caóticos, privados de finalidad y de sustancia. El mundo…
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Balada de la bicicleta con alas
1 A los cincuenta años, hoy, tengo una bicicleta.Muchos tienen un yatey muchos más un automóvily hay muchos que también tienen ya un avión.Pero yo,a mis cincuenta años justos, tengo sólo una bicicleta. He escrito y publicado innumerables versos.Casi todos hablan del mary también de los bosques, los ángeles y las llanuras.He cantado las guerras…
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Rosario Castellanos y Alberto Korda
Un día como hoy, 25 de mayo, nace en la Ciudad de México, Rosario Castellanos, descendiente de una familia chiapaneca, quien llegará a ser considerada una de las escritoras mexicanas más importantes del siglo XX. Ese mismo día pero 76 años después, muere en París, el recocido fotógrafo cubano Alberto Díaz, a quien se le…
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A la memoria de un camarada de trabajo
1. No estaba solo. Entre la multitud sus músculos se distendían, palpitantes de energía, mientras esgrimía el martillo, mientras que hubo rocas sobre la tierra. Una piedra le destrozó las sienes penetrando en la cámara del corazón. 2. Tomaron el cuerpo, caminaron en silenciosa fila. 3. El trabajo le rodeaba aún por doquier, la suerte…
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Conversación
El tumulto del corazón sigue haciendo preguntas. Y luego se detiene y empieza a responder en el mismo tono de voz. Nadie notaría la diferencia. Nada inocentes, estas conversaciones empiezan, convocan después a los sentidos hacia sólo la mitad de un sentido. Y después, no hay alternativa; y después, no hay sentido; hasta que un…
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La prueba de Juan Bañuelos
Para honrar la memoria de un escritor, sin importar el género en que escriba, lo mejor es leer su trabajo y recordar la emoción que esas letras producen en el espíritu de quien lee. Desmesuradas comparte este poema del poeta chiapaneco Juan Bañuelos. Me rodeo, Me cerco. Me consigno. Quiero pasar la puerta y…
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Un día
Este cielo nubladode tempestad ocultay lluvia presentidame pesa;este aire denso y quieto,que ni siquiera muevela hoja levedel jazmín florecido,me ahoga;esta esperade algo que no llegame cansa.Quisiera estar lejos,donde nadieme conociera:nuevacomo la yerba fresca,ligera,sin el pesode los días muertosy libreir por caminos ignoradoshacia un cielo abierto. Un día / Alaíde Foppa (Diciembre 3 de 1914, Barcelona, España…